Das weiß-rote Band hing um sieben schon am Tor. Der Platz war im Morgengrauen gewässert worden, wie jeden Morgen. Zur Halle hin hielt das Wasser noch einen dunklen Rand. Von der Anlage blieben der halb zerlegte Förderer, das Sieb auf den Böcken, der Stapler mitten darin mit tief gestellten Gabeln, die zwei Fässer an der Wand.

Nélson hatte die Sprühdose in der Tasche des Overalls, am rechten Oberschenkel. Der Zylinder war kalt durch den Stoff. Die Kappe drehte nicht gut, sie hatte nie gut gedreht, und er ließ sie so. Unter dem sehr kurz geschnittenen Nagel des Zeigefingers war das Orange vom gestrigen Zeichen trocken.

Der Gutachter würde vom unteren Tor zu Fuß heraufkommen, mit Station und Stativ auf der Schulter. Die obere Straße war ohnehin seit vor dem Urteil durch die Felsbrocken gesperrt.

Die Anwesenheitsliste hing in der Baracke, über der Werkbank. Nélson unterschrieb als Zweiter. Unter seiner Zeile fehlten der Zé und der Junge aus Fuseta, die etwas anderes gefunden hatten und nicht gekommen waren. Niemand sagte etwas. Auf der Werkbank lag ein Karton neuer Handschuhe, noch verschlossen, tags zuvor gekommen.

„Hat der Zé angerufen?"

„Er hat in Olhão was gefunden."

„Gut für ihn."

Der Polier kam um acht, den Stapler schon laufend. Er stieg ab, zog die Brieftasche heraus und steckte einen zweimal gefalteten Tankbeleg hinein. Das Konto der Firma war seit Freitag gesperrt. Diesel war trotzdem da.

Um neun ließ der Postbote den Umschlag auf der Motorhaube. Der Polier öffnete ihn im Stehen, ohne Brille, hielt das Blatt auf Armlänge, den Ellenbogen gestreckt und den Kopf zurück, und las es so ganz, von Anfang bis Ende, ohne sich an den Transporter zu lehnen, ohne sich zu setzen, dann steckte er das Blatt zurück in den Umschlag, den Umschlag in die Innentasche, und ging zum Stapler zurück. Es war die Berufungsschrift.

Nélson ging den Perimeter für sich allein ab. Er lief am Rand des Schotters entlang, die Dose in der Tasche. Die Kugel darin schlug bei jedem Schritt gegen die Wände. Es war das Geräusch, das über den anderen stand, und als der Polier ihn nach den Böcken fragte, ließ er es ihn zweimal sagen.

Dann ging er zur unteren Wand zurück. Er blieb vor der geschnittenen Wand stehen. Die Löcher vom letzten Jahr waren noch zu sehen, halbe Rohre offen im Fels, eine gerade Reihe auf zwei Meter zehn. Die Reihe darüber war kürzer. Dort antwortete der Boden dumpf, und er hatte die Ladung reduziert, ohne es jemandem zu sagen.

Gegen Mittag stellte sich einer aus der Kolonne vor ihn.

„Weißt du, wo das Wasser durchgeht?"

Nélson nahm die Flasche von der Pritsche, spülte den Mund, spuckte auf den Schotter, setzte den Verschluss wieder auf. Dann drehte er sich zum Sieb und begann, die Schrauben des ersten Bocks zu lösen. Der Kollege blieb einen Moment stehen, die Hände in den Hüften. Dann holte er sein Brot und setzte sich, wo es sich ergab.

Der Polier breitete den Lageplan auf der Motorhaube des Transporters aus. Er strich ihn mit dem Unterarm glatt, zweimal. Dann bückte er sich, hob zwei Steine vom Schotter auf und legte sie auf die oberen Ecken. Das Papier war weiß und die Falten standen gerade. Am Rand waren der Stempel, das Datum der Aufnahme, eine kurze Unterschrift und das Kürzel der freguesia.

Er nahm die Dose aus Nélsons Hand und stellte sie in die Mitte des Blattes, auf die gestrichelte Linie, die zur Halle lief.

„Der Gutachter kommt um elf durchs untere Tor."

Er ging zur Baracke, ohne sich umzudrehen. Die Dose blieb dort, aufrecht auf dem Blatt, die Düse zur Halle gerichtet.

Drei Meter weiter hatte sich der Kollege mit dem Rücken an die Kette des Baggers gesetzt, das Brot auf den Knien; der Platz, den er zum Essen gewählt hatte, lag genau über der Stelle, jener, die Nélson seit der ersten auf dieser Seite geöffneten Wand mit sich trug, zwei Meter zehn, reduzierte Ladung, der Boden, der dumpf antwortete. Niemand hatte es ihm gesagt. Nélson hatte die Antwort. Der Kollege hatte sich trotzdem dorthin gesetzt.

Nélson nahm die Dose vom Blatt. Das Papier hob sich an einer Ecke, und die zwei Steine hielten es. Er schüttelte sie tief am Bein, die Kugel schlug darin, und ging zum alten Zeichen, ohne beim Polier vorbeizugehen. Das Orange auf dem Schotter war verblasst, und es war dasselbe Orange.

Die Kappe hielt den ersten halben Meter stand, dann kam der Strahl voll heraus. Nélson zog die alte Linie bis zur Halle nach. Er ging rückwärts, die Spitze eine Handbreit über dem Schotter.

Der Gutachter kam um zehn nach elf zu Fuß herauf. Er hatte einen neuen Helm, der Aufkleber noch auf der Schale. Er stellte die Station in der Mitte des Platzes auf. Er nahm die Punkte einzeln. Der Verlauf, der herauskam, lief nicht über die orange Linie, und er lief auch nicht zehn Meter weiter oben.

„Wo würdest du sagen?"

„Die Löcher vom letzten Jahr sind auf zwei Meter zehn", sagte Nélson. „Zweiunddreißig Millimeter. Reduzierte Ladung. Zündung mit Mikroverzögerung."

Der Gutachter schrieb.

Zehn Meter weiter oben hatte der Strahl den Schotter in einem handbreiten Kreis gefleckt. Die Dose war dort auf dem Boden abgestellt worden, während er die Heckklappe öffnete. Es ging nicht weg. Später wurde die Linie auf dem Platz eine Zeile im Protokoll, Perimeter plankonform, und von da an war es diese.

Die Kolonne lud auf. Nélson legte die Dose auf die Pritsche, zwischen den Hammer und die Schlüssel, die am Boden ausgerichtet lagen. Er schloss die Tür. Der Transporter rangierte, einer von ihnen stieg aus, um das Band wieder ans Tor zu hängen, und auf dem Schotter blieben zwei orange Zeichen.